7.11.14

Um incentivo matinal para um tempo incerto

Finalmente Novembro. Durante os últimos meses a transição do tempo tem sido imperceptível para mim. E este céu, de flutuações de humor e vontades próprias dificulta muito a noção da passagem dos dias. Parece que estou num longo e eterno mês - não de Agosto ou de nenhum dos que podemos contar no calendário - um outro de temperamento singular, que não é nem deixa ser, não aquece nem arrefece. Como eu. Estou esgotada. E enquanto não descansar não consigo pensar. Não vale a pena tentar planear nada agora porque não será isso que me vai trazer alguma certeza. Será como será. O que for, será. E será bom.


Como ir correr. Com o tempo assim só me apetece pegar nos ténis e correr.

Há quatro ou 5 anos atrás fiz este bolo pela primeira vez. Num tempo quando o dia começava antes de o Sol se levantar e eu tinha de arranjar alguma maneira de tornar todo esse processo em algo natural, entusiasmante e fácil de suportar. Esta semana fi-lo novamente porque, mais que nunca, preciso de incentivos para me levantar de manhã e sentir que vale a pena.




Bolo das manhãs difíceis
Ligeiramente adaptado de Honey and Jam - Morning Glory Oat Muffins

Cheio de sabor, húmido, denso e, caso precisem de justificação para ir buscar mais uma fatia, sem manteiga, óleo ou azeite. O puré da maçã reineta acaba por providenciar ao bolo a húmidade e a riqueza da sua textura, o que o torna perfeito para começar o dia. Da próxima vez vou cortar o açúcar para metade e ver o resultado final. Não ficará tão húmido como o original, porque o açúcar é fundamental para proporcionar a consistência desejada a qualquer bolo, mas talvez resulte em algo mais semelhante a um pão doce que pode também ser uma boa alternativa.

1/2 cháv. passas
1 cháv. farinha de trigo integral
3/2 cháv. flocos de aveia inteiros
3/4 cháv. açúcar amarelo
2 c.chá bicarbonato de sódio
2 c.chá de canela em pó
1/2 c.chá de sal fino
2 cháv. cenoura, descascada e ralada no ralador mais aberto
1 maçã Royal Gala grande
1/2 cháv. coco ralado sem açúcar
1/2 cháv. pecans ou nozes, picadas grosseiramente 
1/3 cháv. germen de trigo
3 ovos grandes
1 c.café de pasta de baunilha
2 maçãs Reinetas médias, descascadas, descaroçadas, cortada em 8 partes iguais
1/4 cháv. sumo de laranja natural
açúcar mascavado


Colocar as passas em água quente numa pequena tigela com água quente e reservar.
Colocar as maçãs reinetas arranjadas numa panela e cozê-las a lume brando até ficarem em puré e reservar.
Entretanto, fazer o resto do bolo. Pré-aquecer o forno a 180ºC e engordurar ligeiramente uma forma rectangular (loaf pan) de 23cm de comprimento.
Numa tigela grande, misturar bem a farinha, a aveia, o açúcar, bicarbonato de sódio, canela e sal. Adicionar a cenoura, a maçã e o côco ralados, as nozes e o gérmen de trigo.
Numa tigela à parte, bater bem os ovos com a baunilha, o sumo de laranja e o puré das maçãs reinetas. 
De seguida adicionar a mistura do ovo à da farinha até estar uma massa homogénea e bem envolvida. Escoar as passar da água e adicioná-las à mistura. 
Verter a massa na forma do bolo, polvilhar com o açúcar mascavado e levar ao forno cerca de 30-40 minutos, ou até o teste do palito sair limpo, mas que se note ainda humidade. O bolo não deverá ficar com aspecto seco.
Retirar do forno, deixar arrefecer 5 minutos e retirar da forma para cima de uma grelha de metal para terminar de arrefecer.


Serve 8 fatias das minhas, mas provavelmente 12 de uma pessoa mais sensata


a ouvir: D.Song - Yppah feat. Anomie Belle


22.10.14

manhãs e chávenas partidas.

A vida é feita de pequenas verdades criadas no nosso intimo que constituem fundamentalmente a nossa realidade pessoal. Qual semiótica, construímos signos cujo significante está à vista de toda a gente, mas significados pessoais e intransponíveis, que não sentimos senão através das nossas entranhas enroladas, do coração acelerado, do sorriso rasgado, da mente dispersa e das lágrimas escorridas.
Agarramo-nos a ideias para fundamentar a nossa fé e adquirimos e criamos incessantemente momentos, objectos, memórias, coisas que nos dão a sensação de pertença, de certeza e de eternidade. É o peso que nisso colocamos que dá substância à nossa vida. Mas ao contrário de quando criamos essa verdade, não controlamos a sua permanência e, enquanto continuamos agarrados à ideia dessa verdade, ela lentamente desaparece para dar lugar a outra coisa.
E ficamos ali, sós, sem aquela pertença ou certeza ou eternidade. E o chão cai.  Ficamos com o objecto e a ideia na mão, como uma chávena partida que já não dá para reparar, mas que não queremos deitar fora porque é linda demais, porque é dele, ou porque foi daquele momento, porque pertence a um lugar. Porque nos pertence e não queremos aceitar que dela já não bebemos mais.
Resta olhar para todas as outras que temos no armário e ver como são lindas essa que se partiu. Resta acima de tudo aproveitá-las e enchê-las com um belo chá, ou café, ou leite, estar grato por haver chávenas e por haver com que enchê-las. Resta arranjar mais.

E haverá sempre a manhã seguinte para delas beber.



Requeijão com mel, amêndoas tostadas e romã.



a ouvir: Changes - Seu Jorge

16.10.14

Sometimes you can have it all

Na indecisão entre escolher uma coisa e outra, é tão boa a sensação de saber haver também a hipótese de ter tudo.


Torrada de centeio com manteiga de ovelha, com marmelada caseira e com ovos mexidos com cebolinho. Earl grey a acompanhar.

Rye toast slathered with butter, topped with scrambled eggs and covered with proper homemade orange marmalade. Earl grey to go with it.



a ouvir: Strong - London Grammar

3.10.14

Outono




Há alturas certas para se falar das coisas. Há um ano atrás, quando fiz esta tarte pela primeira vez não era a altura certa. A altura certa é agora, neste terceiro dia de um mês que pouco me diz, pertencente à minha estação do ano preferida, em que o meu espírito está mais outonal que o dia lá fora. Em nenhuma outra altura Lisboa fica mais bonita do que agora. Um festival de tons quentes que se espalha pelas ruas aquecem o coração nos dias mais frios, enquanto as árvores se despem lentamente e criam os tapetes vibrantes que se formam ao longo de estradas e ruas e cantos e recantos e degraus das escadas da cidade. O barulho das folhas crack crack. A luz que me deixa manter os olhos bem abertos sem que os tenha de franzir - o Sol de Verão é uma chatisse, ando sempre com ar de quem está de mal com o mundo, testa e olhos e nariz franzido, e tenho para mim que essa tensão passa para dentro de mim.
A minha música soa a Outono. A minha poesia é escrita para o Outono. O meu Outono é de esperança, é quente, gosta de usar chinelos em casa, de comer castanhas lá fora e de caminhar incessantemente entre pinheiros e amoras, madressilvas e pinheiros, fazer piqueniques em clareiras clandestinas e os raios de Sol a passar entre as folhas dos carvalhos, cedros e pinheiros.

Esta tarte sabe a Outono. Dar-lhe uma dentada é teletransportar a mente para outro universo, o universo das coisas fáceis e puras, de aromas doces e temperatura amena, onde não há muito a dizer, apenas para sentir. Não pode ter outro destino se não para aqueles que me fazem feliz. A gratidão é uma coisa valiosa.




Outono (ou tarte de figos, uvas, maçãs e nozes)

Quando fiz isto há um ano atrás a pressa era tanta que não pesei ou medi nada. Tentarei fazer justiça a minha fraca memória e ser o mais fiel possível ao que fiz na altura, mas no fundo, e como disse ja varias vezes, tudo se resume à intuição: se a fruta for muito doce, a quantidade de golden syrup terá de ser obviamente menor, se os figos forem gigantes, terão de utilizar menos do que aquilo que indico, e por aí a diante.

1 receita de massa quebrada (esta é a minha go to, que nunca falha)
(500g) 4 maçãs reinetas doces médias, descascadas, descaroçadas e cortadas em gomos de 4 e 8
450g uvas brancas, metade cortadas ao meio e metade inteiras
350g  figos frescos médios, cortados ao meio, ou em 4, se forem maiores
200g de marmelo cozido com 2 c.sopa de mel
5 figos secos, cortados ao meio
50g de nozes, grosseiramente partidas
40-50g c.sopa de golden syrup (à venda no El Corte Ingles e na Glood)
1 ovo batido
açúcar mascavado


Ao fazer a massa quebrada, retirar uma mão cheia da mistura da farinha, açúcar e manteiga antes de adicionar os ovos e o leite. Reservar essa mistura e finalizar a massa.
Preparar toda a fruta fresca enquanto a massa descansa no frio durante no mínimo meia-hora e misturá-la cuidadosamente (para os figos não quebrarem) numa taça grande.
Pré-aquecer o forno a 200ºC. Engordurar uma forma de tartes minimamente alta (3cm de altura) e com 24cm de diâmetro. Pegar em 2/3 da massa e estender até ficar com cerca de 45cm de diâmetro, para que ao desenrolá-la sobre a forma sobre cerca de 10-12 cm fora da borda.
Colocar dentro da tarte as maçãs, uvas e figos frescos. Por cima espalhar as nozes e os figos secos e por fim adicionar o golden syrup em fio por toda a fruta.
Com cuidado, dobrar as bordas da massa para cima da tarte, de maneira a cobrir a fruta, deixando apenas um pequeno buraco no centro.
Pincelar a massa com o ovo e polvilhar com a mistura reservada da tarte e com o açúcar mascavado.
Levar ao forno durante 50-60 minutos, até a massa ganhar um tom intenso dourado, a fruta borbulhar e o cheiro inebriar a casa toda.


faz uma tarte de 22-24 cm, o número de pessoas é já muito subjectivo.




a ouvir: - We Are Fine - Sharon Van Etten

15.9.14

verde

Há coisas que ficam. Não me lembro quando foi a primeira vez que fiz isto, mas já foi há muito. Mas estava tão bom que não foi a tempo da foto. Mas não me preocupei, porque na altura soube que iria ter muitas, muitas oportunidades para a tirar.

Passadas essas muitas, muitas oportunidades, eis que surgiu a dita.



Tartine de centeio e sementes de girassol, barrada com abacate impecavelmente maduro, com lâminas de cebola, maçã verde e finalizada com sumo de lima, coentros picados, um fio de azeite, pimenta preta e flor de sal, claro!




a ouvir: Frescobol - D'Alva

11.9.14

A ode ao bolo

Tenho uma estranha relação com bolos de aniversário. Gosto de cozinhar sem complicações, onde a inspiração leva ao recurso à técnica e o instinto dita a regra. No entanto, por mais que tente simplificar, por mais curto que seja o tempo e por menor que seja a minha capacidade de focalização no momento, quando chega a altura de oferecer um bolo de anos a alguém (inclusive a moi-même aheim), a complexidade é o que mais ordena. Qualquer um merece um bolo melhor do que aquele atentado ao gosto, aos diabetes, a doenças cardíacas que encontramos em qualquer pastelaria do país, constituído essencialmente por aquilo que é uma base enfadonha, recheada de natas batidas ou um doce de ovos duvidoso, coberto por uma outra camada de um centímetro de espessura do mesmo, ou com pasta de açúcar - não raramente com os dois ao mesmo tempo - adornada com um "feliz aniversário" ranhoso, rosas foleiras, bolinhas de açúcar em prata e outros rodriguinhos que vão directa mas discretamente para o guardanapo, enrolado e mantido na mão fechada, esperando a oportunidade certa de o deitar no lixo mais próximo. E por isso a frase "não gosto de bolos de aniversário" é tantas vezes ouvida da boca dos portugueses, como se os ditos tivessem já uma categoria própria, não obstante de serem provavelmente o símbolo máximo da celebração da vida de uma pessoa - a não ser que tenhamos entre os 20 e os 40 anos, em que existe a probabilidade de vinho, cerveja, gins e sangrias adquirirem esse estatuto.

Mas é por isso mesmo que adoro fazê-los. Poucas coisas na vida me fazem mais feliz do que ver os outros a provar lentamente. Apraz-me muito observar a primeira reacção à primeira dentada, ao primeiro pedaço engolido e ao outro sucessivo, aqueles que a tentar apanhar todos os elementos que constituem o bolo de uma só vez e os outros que gostam de desconstruir e comer cada elemento de cada vez, perceber de onde vem aquela frescura de um certo ingrediente, a acidez de outro, o que lhe incute uma certa profundidade e porque é que, apesar ser algo guloso, excessivo e indulgente, não se consegue parar de comer. Depois há aqueles que gostam de deixar o melhor para o fim e os outros que despacham tudo sem cerimónias em duas dentadas. Gosto especialmente do gesto final daquele que, depois do último pedaço,  pisa discretamente o prato com o dedo indicador apanhando as
últimas migalhas, ou o que, de mansinho, se aproxima do tabuleiro vazio para apanhar aquela cereja que ficou sozinha, caída de uma fatia que já lá não está.

Este é um bolo de aniversário quase perfeito para quase toda a gente. Certamente perfeito para os amantes de chocolate, cerejas e avelãs. O melhor de cada mundo. Perfeito porque a base de bolo de chocolate é doce e intensa mas não ao de se tornar enjoativo ao fim da primeira dentada, nem ao fim da quinta (quanto a mim, nem ao fim da segunda fatia...). Depois o merengue, aquela nuvem entusiasmante de dupla textura que põe um sorriso de descoberta na cara de qualquer um, de uma estranha frescura que eleva a base a outra dimensão, essencial para conferir uma certa leveza ao bolo, ao contrário da textura aborrecida e monocórdica das coberturas de manteiga ou pastas de açúcar mais comuns. Depois a avelã, que para quem sabe o que é Nutella não preciso dizer mais nada, a não ser que é 1000 vezes melhor. E as cerejas, assadas em rum, bom, são, efectivamente, a cereja no topo do bolo.
Perfeito mesmo perfeito porquê? Porque pode ser feito sem farinha.




Bolo de chocolate com Pavlova de avelã e cerejas assadas em rum
receita adaptada de Tartelette, Chocolate and Hazelnut Meringue Cake

Uma vez que o bolo teria de dar para alimentar por volta de 30 pessoas, e fazendo figas para que ninguém fosse intolerante ao glúten ou celíaco, resolvi acrescentar um pouco de farinha e fermento para que crescesse um pouco e não ficasse tão denso. No entanto, a farinha pode ser omitida completamente, tal como fiz na primeira versão deste bolo, aqui.
A receita original das receitas pedia whisky em vez de rum, mas por uma questão de coerência com o bolo, resolvi adicionar rum que sabia ser também é uma bebida alcoólica que funciona muito bem com fruta em sobremesas. Foi a utilização perfeita da última leva de cerejas que comprei este ano e que resolvi congelar, por estarem tão maduras e alcoólicas que já não as conseguia comer. No entanto, se for possível, cerejas frescas é o mais indicado.

para o bolo
150g de manteiga sem sal amolecida
190ml de açúcar amarelo, peneirado
6 ovos separados
200g de chocolate amargo, 70% cacau
160g de chocolate semi-amargo, 40% cacau
1 2/3 c.sopa de expresso
1 2/3 c.sopa de rum
1/4 c.chá de sal fino
20g de farinha (opcional)
1/2 c.chá de fermento em pó

para o merengue
120g de chocolate semi-amargo, 40% cacau, grosseiramente picado
120g de avelãs escaladas e peladas (este método é infalível!), grosseiramente picadas
1 c.sopa de amido de milho
190ml açúcar

para as cerejas assadas . receita adaptada daqui 
350g de cerejas, descongeladas e descaroçadas
50g de açúcar branco
1 c.sopa de rum

Preparar as cerejas e as avelãs
Escaldar as avelãs para lhes tirar a casca, conforme o método indicado acima.
Pré-aquecer o forno a 180ºC. Picar as avelãs grosseiramente, espalhar por um tabuleiro largo o suficiente para que estejam em apenas uma camada e reservar.
Colocar as cerejas em outro tabuleiro, com qualquer sumo que delas possa ter ficado ao descongelar. Envolvê-las bem com o rum e o açúcar, espalhar e colocar os dois tabuleiros no forno.
Retirar as avelãs ao fim de 12-15 minutos, mexendo-as uma vez para dourar uniformemente, até que estejam bem douradas. Retirar as cerejas ao fim de 20-30 minutos, mexendo-as também para que não se agarrem ao fundo do tabuleiro, até o liquido liberto começar a borbulhar e ter reduzido substancialmente e, ao provar uma, verificar que já absorveram bem o álcool e o açúcar.  Reservar enquanto o bolo é feito.

Bolo
Pré-aquecer o forno a 180ºC. Engordurar uma forma para bolos quadrada de 22x22 cm, ou de área semelhante e cobrir com papel vegetal.
Bater a manteiga com o açúcar cerca de 3 minutos, ou até ficar uma mistura cremosa e pálida.
Entretanto, derreter o chocolate em banho-maria.
Adicionar as gemas de ovo, uma de cada vez, batendo bem após cada adição, sem esquecer de raspar o fundo e as margens da tigela se for necessário para que fique tudo bem envolvido.
Juntar o chocolate derretido, o expresso, o rum e o sal. Bater até que fique tudo bem envolvido.
Se for usada, peneirar a farinha com o fermento, juntar à mistura pouco a pouco, envolvendo tudo muito bem.
Numa tigela larga, bater as claras dos ovos a velocidade máxima até ficarem levemente montadas, cerca de 2 minutos.
Envolver 1/3 das claras na mistura do chocolate, seguido do resto, cuidadosamente para não quebrar o ar das claras. Colocar a mistura na forma e levar ao forno durante 25 minutos ou até o teste do palito sair limpo, se levar farinha. Se não levar farinha, cerca de 40 minutos, até o bolo estar cozinhado mais ainda ligeiramente cremoso ao toque.
Transferir para uma grelha e deixar durante 10 minutos antes de desenformar.

Merengue
Engordurar e forrar com papel vegetal outra forma igual à do bolo.
Enquanto o bolo coze, envolver o chocolate, as avelãs e o amido do merengue numa pequena tigela.
Numa outra tigela grande, bater as claras a velocidade máxima até ficarem espumosas. Adcionar lentamente o açúcar e bater cerca de 8 minutos ou até formar claras em castelo bem duras.
Envolver a mistura do chocolate e da avelã.
Colocar o merengue na forma, levar ao forno igualmente a 180ºC durante 25-30 minutos, ou até ficar ligeiramente dourado, oco e crocante ao toque.
Transferir para uma grelha e deixar durante 10 minutos antes de desenformar.

Virar o bolo ao contrário para criar uma base plana para montar o merengue.
Cuidadosamente, pegando no papel vegetal que envolvia o merengue, colocá-lo sobre o bolo e puxar o papel vegetal devagar, rente à base do merengue. Endireitar se for necessário.
Espalhar as avelãs tostadas e as cerejas sobre o merengue e finalizar com o xarope feito das cerejas assadas.

Comer bem frio, acompanhado de amigos, amor e muita folia.


faz um bolo de 22 x 22 cm





a ouvir: Movin' On Up - Primal Scream

1.9.14

Voltei

Tenho aqui três rascunhos guardados, de três vezes de quando eu quase retomei isto. Três inícios completamente diferentes, três histórias e três receitas que entretanto ficaram por contar. Três nós de uma linha cheia deles. Uma linha de treze meses de comprimento.
Parei porque o coração sente, e quando se ama alguém, palavras para quê? Outras vezes não avancei por falta de coragem, por não conseguir voltar de repente sem mencionar todos os pequenos amuses que ficaram para trás, quando esse hiato virtual em nada se assemelha à quantidade de Vida que entretanto vivi. Parei também por praticabilidade. Porque o tempo não dá para tudo. Dá para as prioridades. Este lugar era uma quando dele fazia um Muro das Felicitações quando precisava de as contar para me manter em cima. Depois? Depois foi como se tivesse nos dois pratos da balança dois pesos que foram ficando progressivamente mais e mais opostos, e quanto mais tinha para deixar aqui, menos necessidade senti de o fazer.

Entretanto fui iniciada no chá preto à moda inglesa e gosto. Já o Marmite, tentei, mas não suporto.
Fiz aquela que considero a melhor tarte da minha vida e tenho plena noção do quão subjectiva esta afirmação é, mas não faz mal, porque é a minha vida.
Frequentemente os pequenos almoços-passaram a ser tomados a dois.
Tive experiências gastronómicas memoráveis (1 + 2 + 3 + 4 + 5 ... ). Outras, mais do que gostaria de admitir, nem tanto (1 + 23 (a sobremesa de gelado de mirtilo com carpaccio de ananás, no entanto, é fantástica).
Comi uma Francesinha.
Descobri que iogurte caseiros são 1000 vezes melhores do que qualquer um de compra, mesmo os biológicos.
Descobri onde comer comida de la mamma no centro de Lisboa. E estou completamente agarrada.
Voltei à escola. Uma escola diferente.
Fiz isto, que merece uma categoria só sua. E esta maravilha, tão simples e tão boa. E tudo aquilo que, se tiverem mesmo muita curiosidade, podem encontrar aqui.
Mudei de emprego. Duas vezes.
Fiz o meu primeiro trabalho como food photographer. O resultado foi este.
Descobri uma nova padaria.
Fui Snob.
Finalmente comi um autêntico phoo. Em Berlim, mas um pho.
Tal como aconteceu com a francesinha e o chá inglês, contra todas as expectativas e alguns princípios, transformei-me numa seguidora do gin tónico. E rendi-me a esta mousse.
Organizei uma festa para 30 pessoas para celebrar os 50 anos da mulher da minha vida.
Apanhámos figos directamente da árvore e comemos, comemos e comemos...
Celebrei os 23 em Terras de Sua Majestade e o Natal à grande, à alcoólica e à inglesa.
Andei por aqui. E aqui, duas vezes.
Fiz novos amigos de todas as cores e feitios (os outros todos guardo só para mim).
E tenho uma nova vista da cozinha.

E tudo isto é pouco, muito pouco.

Hoje trago bochechas. Algo que nunca teria provado por iniciativa própria porque é porco, e carne de porco não é algo que me atraia especialmente. Mediante isto, acontece que vivo com alguém que, posso dizer com alguma confiança, é seguramente o embaixador do porco preto e das ditas bochechas. Alguém que, se ler Bochechas na Carta não precisa saber mais nada. Eu, atacada pelo bicho da curiosidade inato do meu paladar (e da minha gula), provei, comi e adorei. É o tipo de carne que, se for bem feita, é autêntica comida para a alma. Acompanhada de um bom molho, saborosa, tenra, carnuda e sem gorduras perceptíveis, acompanhado com o que for, desde que em cima da mesa haja o pão para fare la scarpetta (temos de inventar um termo semelhante asap).

Há quem prefira as bochechas marinadas durante longas horas em vinho, tempero e especiarias, para depois poder cozê-las mais rapidamente e obtendo uma carne de textura toda muito uniforme, onde não se distingue as fibras, dos nervos e das gorduras, acabando com um resultado aparentemente processado, com pouca resistência e textura mas muito sabor. O embaixador é doido por estas, e até hoje só encontrámos quem as faça assim num único sítio em Lisboa.

No entanto, cozinheiro que é cozinheiro tem o seu quê de mistura de ego, confiança, orgulho e teimosia e eu decidi fazê-las à minha maneira. As bochechas foram douradas primeiro e depois lentamente estufadas durante 3 horas a lume muito brando. O resultado final foi umas bochechas a desfazerem-se na boca, absolutamente saborosas e húmidas, sentindo a cada garfada a fibra e a textura suculenta da carne. O molho é rico, espesso, intenso, com um equilíbrio entre a doçura do vermute e a acidez do vinho e das especiarias, juntamente com as notas fumadas do colorau e do aroma do alecrim. Servido com a salada morna de batata doce e figos verdes com o toque ácido do cebolinho, é na minha opinião quase O prato ideal - para amar, para conquistar e para celebrar.

P.S. Eu sei, é lamentável a qualidade miserável das fotografias. Foram tiradas de noite, com uma câmara do iphone e com a fome a apertar. Depois de muitos levels, filters and color balances, é o que se arranja.


Bochechas de porco preto estufadas em vermute

É importante que a panela utilizada seja pequena o suficiente para que não haja grande espaço entre as bochechas. Dessa maneira, ao adicionar os líquidos todos elas ficam completamente submersas, o que facilita muito o processo de cozedura.
De hora a hora é melhor verificar o estado do molho e ir provando, uma vez que pode ser necessário adicionar um pouco de água caso se esteja a evaporar depressa demais.

4 bochechas de porco preto (cerca de 600g)

azeite
sal e pimenta
125ml (1/2 cháv.) farinha

1 cebola pequena, bem picada
2 dentes de alho esmagados
2 folhas de louro
2 hastes de alecrim 8cm aprox.
8 grãos de pimenta preta
3 cravos da índia
1 pitada de pimenta da jamaica
2 c.chá paprika
350ml vermute
200ml de caldo vegetal
250ml de vinho tinto
1 c.sopa de manteiga

Misturar a farinha com sal e pimenta e envolver as bochechas com a mistura, sacudindo depois o excesso.
Fazer um fundo de azeite numa panela pequena e dourar bem as bochechas a lume médio-alto, por todos os lados. Retirar e reservar, mantendo o azeite na panela.
Mantendo o lume a médio-alto, adicionar a manteiga, as ervas e as especiarias durante alguns segundos. Juntar a cebola e o alho, baixar o lume um pouco e deixar a refogar até a cebola ganhar alguma cor e ficar completamente translúcida.
Devolver as bochechas à panela, adicionar os vinhos e o caldo levantar o lume para ferver e depois baixar para lume brando.
Deixar a cozer durante três horas, ou até as bochechas começarem a desfazer-se ao pressionar. Se o molho estiver muito líquido no final, destapar a panela e levantar o lume para que o molho espesse um pouco.



Batatas doces e figos verdes
Como acompanhamento quis apenas criar um bom complemento ao sabor já complexo, adocicado e intenso das bochechas, criando a ligação com o azeite aromatizado. Acho que o cebolinho vai especialmente bem e diria que quase essencial para dar o corte e proporcionar uma certa frescura ao resto do prato. Sem as bochechas, uns pedaços de queijo de cabra desfeito, ou até mesmo um belo queijo da ilha fariam deste simples acompanhamento um killer e prato principal.

3 batatas-doces pequenas
6 figos verdes, cortados ao meio longitudinalmente
3 c. sopa de azeite
1 haste de alecrim
flor de sal
pimenta preta fresca, moída
cebolinho

Cozer as batatas doces inteiras e com pele. Deixar arrefecer um pouco até dar para tocar nelas. Cortá-las ao meio longitudinalmente e reservar.
Numa frigideira, colocar o azeite e o alecrim em lume muito brando até o azeite ficar bem aromatizado.
Retirar o alecrim, aumentar o lume e quando o azeite tiver bem quente adicionar as batatas e os figos. Deixar dourar bem em todos os lados, especialmente na face cortada, virando de vez em quando para dourar e para que não colem no fundo da frigideira.
Retirar, temperar com flor de sal e pimenta, cebolinho picado a gosto e servir quente com as bochechas.


serve 2


a ouvir: La verdad - Juana Molina